Desperate Housewife

A minha vizinha de baixo cheira mal. Em mais do que um sentido.

Não se trata apenas de uma falta de higiene pessoal. Isso seria estatisticamente normal e passaria facilmente despercebido nos transportes públicos.

O problema da minha vizinha é que ela tresanda a um mistério sujo e mesquinho, daqueles que as almas sinuosas fabricam quando a vida é vazia demais.

Para a descrever fisicamente é mais fácil começar por imaginar um homem. Um homem feio. Um homem feio, baixinho, gordo e a perder cabelo à frente. Acrescente-se um peito disforme e que começa debaixo dos sovacos, uns óculos à Mário Crespo nos anos 80, os dentes do Austin Powers e temos o retrato fiel da minha vizinha.

Vive sozinha e trabalha na Função Pública, num departamento obscuro onde certamente terá muito ainda que carimbar até ao fim dos seus dias, e faz as manhãs de Sábado na tabacaria do bairro para arredondar o fim do mês e ouvir em primeira mão as últimas intrigas da vizinhança. E certamente espalhar as suas.

A minha vizinha tem a idade incerta de quem deixou de cantar os parabéns por não ver nisso grandes motivos para festejar, uma idade que posso com alguma segurança situar algures entre os 30 e os 50 anos. Umas quantas décadas a cuidar dos pais doentes na sua casa da Estrela, uma vida humilde, uma pobreza amargada por ver o seu bairro recuperado e ter agora que suportar a proximidade de casais novos com algum dinheiro, exibindo ostensivamente a sua felicidade e as suas crianças pequenas, sorrisos que ela sempre invejou.

Até há bem pouco tempo, tinha por companhia um cão que ladrava incessantemente atrás da porta fosse a que horas fosse e deixava um cheiro a pêlos nas escadas da entrada, mas eu até encarava tudo isso desportivamente. Sempre gostei de cães, e deste só conseguia sentir pena. Provavelmente ladrava para o virem salvar, mas a morte levou-o primeiro. Paz à tua alma, Spencer.

A casa dela, pelo que pude entrever à soleira da porta, é um covil sombrio cheio de bonecas, sinais de uma solidão acelerada (às vezes oiço-a a falar sozinha, palavrões até). Uma colecção de bonecas de cerâmica, de olhos fixos de vidro e pestanas longas, com folhos, o cenário perfeito para um filme de terror série B.

...mas tudo isto me passaria ao lado, entre os cordiais “bom dia” e “boa tarde”, não fosse o incidente do respiradouro. Um conflito transfronteiriço entre condóminos, de contornos longos e detalhes maçadores, em que motivada por uma inveja mesquinha a minha vizinha me partiu uma estrutura de madeira que protegia as janelas do respiradouro do pátio.

Até aí inofensiva, a minha vizinha demonstrou da pior forma uma total falta de civismo, de educação, das mais elementares regras de convivência. Ou dito de uma outra forma:

Helena, seu bicho cobarde e rasteiro, escória da humanidade, vai morrer longe e leva a infelicidade contigo!